Dos pájaros de un tiro (presentación de la banda)

No hay payo mas parrandero
que Jose Antonio Romero.

Y es verlo para creérlo
como toca Víctor Merlo.

Al botellón con litrona
con mi Panchito Varona.

Y ajustao como un reloj
toca Pedro Barceló.

Los sabios y los tunantes
las recomiendan a pares,
tanto monta, Paqui Sánchez
como Marcela Ferrari.

Rey de la clave de sol,
que llega donde no llego,
guitarras, teclado, voz,
Antonio García de Diego.

Gitano de verde luna,
fina estampa, ancho el talle,
piano que te quiero piano,
maestro Ricard Miralles.

Saxo, trompeta, trombón,
dos baturros y un navarro
soplando con corazón,
Patxi Urchegui,
Jose Miguel Pérez,
Roberto Bazán,
tres vientos, un huracán,
aquí vienen, allá van.

Dos pájaros de un tiro (varios versos)

El benjamín de esta pareja
de deshecho saluda y se va
las dejo solas con él,
disfruten del pobre Abel
en ausencia de Caín,
mímenlo por caridad,
pero me llevo el bombín
porque es de mi propiedad.



¿De dónde vienen o van?
¿quién lo sabe?, pero las musas vienen y van,
pero hay una que se empeña en darme en la boca el pan,
una musa madrileña con acento catalán.



Ahora el que se va soy yo
y no es por mi voluntad,
ocurre que este grumete
pide una oportunidad
para su voz de falsete,
y en prueba de mi amistad
te presto mi taburete.
Pero volveré Sabina,
volveré Sabina,
como vuelven a anidar bajo tu balcón
las oscuras golondrinas.

Variaciones de "Carretera y top manta" en directo

Bilbao (I):

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni coca, ni tila,
hoy, mademoiselle, carretera y top manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
pónganles coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

A la hora de cortar el bacalao,
muerto de miedo regreso a Bilbao,
cumpliendo un siglo cada dos minutos.

¿Otra canción? La primera en la frente
de la baraja del buen delincuente.
Ni humo de pajas, ni alivio de luto


Bilbao (II):

"Carretera y Top Manta", jaque y mate,
con lo que eso duele a los ramoncines.
Qué falta de respeto con tomate,
flaco del alma, qué boca de cine.

Y yo, que demasiadas pocas veces
trato de tú a tu placita de toros...
que alce tu voz el rabo que merece
aunque no brille tanto como el oro.

Quién fuera rosa de Lima una noche,
habrá que resignarse a calentarte
desde abajo el corazón sin tocarte.

Hoy bailan la más fea y el fantoche
el vals de un tal maltrechito escenario
que añoraba tu bombín de corsario.


Buenos Aires (I):

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni coca, ni tila,
hoy, mademoiselle, carretera y top manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
pónganle coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

Ni arrebato de pena, ni desaire,
muerto de miedo, vuelvo a Buenos Aires
descumplo siglos en cada minuto.

¿Otra canción? La primera en la frente
de la baraja del buen delincuente,
ni humo de pajas ni alivio de luto.


Buenos Aires (II):

Este es el último Gran Rex, benditos
contratitos firmados a deshora,
te juro por mis muertos más muertitos
que he de llorar al filo de la aurora.

Por las hermosas colas que hacen cola
descuadrando las cuadras de Corrientes,
destemplando las cuerdas de mi viola,
desaliviando lutos inclementes.

Por Castello, por Pappo, treinta miles
que anidan en el frío de los fusiles
que fusilan la vida por la espalda.

Mi albiceleste barco ultramarino
rastrojo trampantojo del destino
mi rojo corazón verde esmeralda.


Córdoba:


Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni merca, ni tila,
hoy, mademoiselle, el corazón aguanta.

Úbeda estaba a un tiro de ballesta
de mi otra Córdoba, lejana y sola,
más allá, en el Dorado, había una fiesta
con cubatas de ron sin coca cola.

Tropecé alguna vez en la rayuela
buscando besos en la vida grela,
dejando en cada exceso algún pedazo.

Si naufrago en la mar ultramarina,
que me adopte una lágrima argentina,
buenas noches bendito cordobazo.


Gijón:

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni coca, ni tila,
hoy, mademoiselle, carretera y top manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
pónganles coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

Por la autopista del ruido y la furia
muerto de miedo recalo en Asturias,
descumplo siglos en cada minuto.

¿Otra canción? La primera en la frente
de la baraja del buen delincuente,
ni humo de pajas ni alivio de luto.


Madrid:

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni coca, ni tila,
hoy, mademoiselle, carretera y top manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
pónganle coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

Por la autopista del correveidile
muerto de miedo vuelvo a los madriles,
descumplo siglos en cada minuto.

¿Otra canción? La primera en la frente
de la baraja del buen delincuente,
ni humo de pajas ni alivio de luto.


Málaga:

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni coca, ni tila,
hoy, mademoiselle, carretera y top manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
pónganle coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

Pedregalejo en flor, zambra pa todos,
Muriel, Pasiones Vega, Melibeos,
mandrágoras sin voz ni buenos modos,
percheles, boquerones, guapos, feos.

María Barranco sabe lo que digo,
Cautivo mola mas que Macarena
Celia, Banderas, resto y sigo,
litoral de sábado, Málaga en vena.


Mar del Plata:

Balneario de todos y cualquiera,
con almenas de arena y silicona,
tanga imposible, mínima pollera,
primavera que enfanga y no perdona.

Mono Burgos, Luthiers, Neyret, Olmedo,
confitería bailable, chicas malas,
albergues transitorios, dos en pedo,
efebos con derecho a generala.

Duende con lamparones de aladino,
bandiera nera, código pirata,
prófugo de los puertos sin destino

Paquebote con mástil de hojalata,
mi postrero crucero ultramarino,
sueña con naufragar en Mar del Plata


Ourense:

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni coca, ni tila,
hoy, mademoiselle, carretera y top manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
pónganles coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

Derrapando en la chepa del amigo
desemboco en Ourense, sumo y sigo,
cumpliendo un siglo cada dos minutos.

¿Otra canción? La primera en la frente
de la baraja del buen delincuente.
Ni humo de pajas, ni alivio de luto


Roquetas de Mar:

Esta semana me enchufo las pilas,
cuarto menguante de rota garganta,
ni estrés, ni valium, ni coca, ni tila,
hoy, mademoiselle, carretera y top manta.

Me pido primer, me pongo en la fila,
venga otra foto, otro vodka sin fanta,
pónganle coto a la voz que se alquila,
canta mejor el que se desencanta.

Ni supermán ni calientabraguetas,
muerto de miedo debuto en Roquetas,
descumplo siglos en cada minuto.

¿Otra canción? La primera en la frente
de la baraja del buen delincuente,
ni humo de pajas ni alivio de luto.


Santiago de Chile:

Argüelles, corazón de La Moneda,
eclipse de bigote Pinochet,
dolores divorciada, cobre y greda,
la casa de las flores...Bachelet.

Conmovido te vi lucir la banda
desarmando de ayeres al futuro,
jurando por un hoy que nos demanda
candiles para el cuarto más oscuro.

El aire fresco de la cordillera
viene haciendo de tripas primavera
tatuando Aconcaguas en mi piel.

Laica, huérfana, risa de otro Chile,
loco por desfilar en tu desfile,
lo dijo un tal McCartney, my Michelle.

Carta de Joaquín Sabina a Fito Páez

Querido Rodolfo Páez:

En horas inoportunas
me han ido llegando algunas
noticias que se las traen.
Y, como vuelan y caen
sobre terreno abonado,
voy, señores del jurado,
a contestar enseguida.
Para vendarme la herida
cortando con el pasado.

Sabes bien que no intervine,
por respeto, en tu rodaje.
No quise hacerte chantaje,
ni soy crítico de cine.
Cuando me llamaste vine
a filmar en aquel cuarto
como un actor de reparto.
Pero ha llegado el momento
de decirte que lamento
estar harto de estar harto.

Ya es hora de terminar
esta historia interminable,
sin víctimas ni culpables;
pongamos punto y final,
y, volvamos, cada cual,
como gatos escaldados
a ordenar nuestro tejado;
concluyendo esta liga,
si no queremos que siga
lloviendo sobre mojado.

Te lo digo porque creo
que urge cortar por la sano
con la gira del verano
y el quilombo del video.
El rol del patito feo
no me va, te lo aseguro
y menos el de hombre duro
que a ti te cuesta tan poco
antes de volvernos locos
corrijamos el futuro.

He decidido que paso
la página de este enredo
perdiéndole miedo al miedo.
La gota que colma el vaso
no me la trago; hazme caso
y volvamos a lo nuestro,
cortemos este ambidiestro
nudo Gordiano de un tajo;
no soy tan tonto, carajo,
ni tu tan listo, maestro.

Te lo he dicho muchas veces
y no has querido escucharme,
sin pretender humillarme
me has humillado con creces;
a ti siempre te parece
que mis quejas son por vicio,
que maltrato nuestro oficio
siendo tal y como soy.
Déjame sacarte hoy
por última vez de quicio.

Basta de mirar atrás,
me voy con las emociones
que traen mis nuevas canciones;
¿discusiones? ni una más.
Tu Warner no ha de lograr
domesticar mi camino,
ni compartirá mi vino
gente que yo no decida.
Quien no se planta en la vida
no es dueño de su destino.

Aunque sea por una vez
tendrás que tomarme en serio,
no me hables de Ministerios,
presupuestos, BMG's,
no me vuelvas del revés
la decisión que he tomado,
que, por cierto, me ha costado,
sangre, lágrimas, sudor.
Conocerte fue un honor,
seguir juntos un pecado.

Lo más difícil ahí queda:
catorce hermosas canciones,
clip, reseñas, promociones,
mi voz de lija y tu seda;
con que sálvese quien pueda,
antes de que otras rencillas
conviertan en pesadillas
los sueños de la razón.
También se decir que no
si me buscan las cosquillas.

No filmaré más vídeos
ni discutiré contigo,
seguiré siendo tu amigo
sin urgencias ni careos.
De corazón te deseo
que lo entiendas noblemente
y le expliques a tu gente
que éste es un final feliz.
No puedo seguir así,
con la pluma entre los dientes.

Tengo que empezar de nuevo,
para escapar del abismo,
a decidir por mi mismo
sin contar con nadie; debo
atreverme, si me atrevo,
a demostrar lo que digo,
sin presiones ni testigos,
con aire nuevo en las pilas,
y la conciencia tranquila
de éste, tu íntimo enemigo.

Pregón de San Isidro 2005

Madrileños, madrileñas,
señoras y caballeros,
gigantes y cabezudos,
Isidros y forasteros,
ciudadanas, ciudadanos,
gatas, gatos corraleros,
mantoncitos de Manila,
chulapos, organilleros,
maripepas, hilariones,
merengues y colchoneros,
(sin olvidar al Getafe
ni al Rayo que va subiendo):
escuchad lo que un farsante,
andaluz y madrileño,
viene a deciros con aire
de cuplé más que de verso.
Hoy pregono en esta villa
que fue corte y sigue siendo
a pesar de los pesares
cuna de un rubio heredero.
Aquí nacieron mis hijas,
aquí en mitad de un concierto,
comprendí que no era un bulo
aquel «de Madrid al cielo».
Rumanitas mal casadas,
balseritos caribeños,
candombe subsahariano,
polkita telón de acero,
mulatita ultramarina,
indios, moros, chinos, negros,
quiero decir, bienvenidos
a este Madrid tan moderno,
a este Madrid tan antiguo
con pasaporte europeo.
A la hora de la farra,
de corazón os deseo
que brindéis por San Isidro,
santito de los ateos
que camelando angelitos
se escaqueó del currelo.
Desde este balcón os pido
que paséis por un momento
del baranda y el marido,
del desamor y el dinero,
de Ubriques y de Pantojos,
de Rajoy, de Zapatero,
de los buenos y los malos,
del talante y del pateo,
(sin mentar a doña Espe
que conspira entre pañuelos
de seda con Gallardón por
ver quién levanta el vuelo).
Compañeritos de brega:
perdonad mi atrevimiento
de exigir buenas maneras
a oposición y gobierno.
Aunque nos den olimpíadas
y robóticos recreos
y parezca Babilonia
el foro siempre fue un pueblo
con glorietas, bulevares,
con tabernas y museos,
con niños en cada calle
y en cada balcón un tiesto
y en cada verbena un schotis
y en cada zaguán un beso.
Sin olvidar Santa Eugenia
ni el Pozo ni Atocha, el vello
del alma sigue de punta,
cuando estallan en mis sueños
los trenes de cercanías,
las vías del desconsuelo.
Coleguitas de la peña,
andaluces y extremeños,
gallegos, vascos, murcianos,
asturianos y manchegos,
cuando se acabe la fiesta
mejor que nos coja en cueros
jugando con la parienta
al más dulce de los juegos.
Bebed, bailad, disfrutad,
aplaudid a los toreros,
marcaos en las vistillas
el chispún de los abuelos,
subid a los coches locos
atropellando el invierno,
que corra el vino y la risa,
la amistad y el cachondeo,
enrollaos y pasaos,
por unos días al menos,
no sea que vuelva el tío Paco
con las rebajas de enero.
Huyan todas las tristezas,
las envidias y los celos,
colocaos, como dijo
aquel alcalde tan tierno,
trasnochad y no dejéis
de mover el esqueleto con
las Supremas de Móstoles,
con Revólver,
con Rosendo,
con el Womad, con zarzuelas,
que la música es, pal cuerpo,
el licor más exquisito,
el más sabroso alimento.
Madrileños de aluvión,
a gozar que ya habrá tiempo
de volver a la oficina,
a la hipoteca, al barbecho,
a la fábrica, a la lluvia,
a la familia, al colegio.
Y, puestos a desear,
quiero deciros
que quiero
para vosotros un mundo
más cómplice y más fraterno,
más solidario y feliz,
tabernario y nocherniego,
cachondo y despreocupado
de prejuicios y complejos
y una vida que sea vida
a la medida del pueblo.
Y me despido que es hora
de bailes y no de versos,
madrileños, madrileñas,
de tan cerca y de tan lejos,
enanos, grandes, medianos,
calvos con chupa de cuero,
punkis, raperos, castizos,
carrozas, pijos, roqueros,
acompañadme en el grito
que se me escapa del pecho
¡Viva la gente del foro!
¡Vivan las fiestas del pueblo!

Un soneto a seis manos

‘Like a Rolling Stone’ pasa la vida,
‘forever young’ quiere decir tan viejo,
la tortuga acelera en la avenida
de la arruga del alma con pellejo.

Un fado es una samba incomprendida,
un rock una rumbita y un espejo,
un tango un bolerazo sin guarida,
una canción un puede y su reflejo.

Después de tantos años clandestinos
negociando el vaivén de las pasiones,
desmintiendo la paz de los caminos,

seguimos sin pisar las estaciones
donde esperan el tren los adivinos
con nómina en el parque de atracciones.

¿Cadáver exquisito? Mis cojones.


Joaquín Sabina (1ª y 4ª estrofa), Luis García Montero (2ª) y Benjamín Prado (3ª)
Rolling Stone (Número 71)

Tan cerca de fulano (Para Bob Dylan en Rolling Stone)

Dylan es tantos hombres que me pierdo.
Apenas aprendido, te despista:
el folksinger, el duro, el loco, el cuerdo,
el francotirador de la autopista.

El máster de las vísceras urgentes;
el novio de la Virgen del Asombro
que esconde una gillette entre los dientes
cuando sale a cantar manga por hombro.

Qué tormenta de otoño en primavera;
otra vuelta de tuerca, otro verano
por los de abajo, desde tan arriba.

Más joven y más viejo que cualquiera.
Tan lejos y tan cerca de fulano:
Roberto Zimmerman en sangre viva.

Ripiado de palacio (Cadena Ser)

Cuando se acaba el verano
este panfleto incunable
firmado por innombrables
c´est a dire republicanos.
Siempre Joaquín Sabina


Bendita señá Leticia,
la «queli» de un tal Erquicia
que ayer os arrejuntó.

A más de un republicano
los dedos de entre ambas manos
juntas nos emocionó,

y sin cambiar de bandera,
de dios ni de trinchera,
quisiera princesa Ortiz

decirte en esta balada
que ya no hay cuentos de hadas
no abunda el final feliz.

Vas a comértelo crudo
porque la ley del embudo
se venga de los que son

discretos y menestrales
cuando en los fastos reales
no tienen invitación.

De corazón te lo digo,
no tengo ningún amigo
que no te quiera querer,

y eso que somos tan rojos
que quemamos los rastrojos
del fuego que pudo ser.

¿Por qué carajo te escribo?
First of all porque estoy vivo
y no me pienso morir.

La Sartorius se quedó corta
y la nórdica no supo
hacer de Pocahontas.

Hablemos de usted a tú,
dile que la sangre azul
cuando sangra es bermellona,

que se mezcle con la gente,
que no sea tan indolente
al peso de su corona.

Lo que no entiendo Letizia
es que cambies la noticia
por lo que dicta el dictado,

ordenanzas, escalofrío
no te bañes en el río
de un corazón programado.

Las faltas de ortografía
que desdeña la poesía
a mí me la ponen dura,

y esa zeta de Letizia
es la falta y la «delizia»
de una «carizia» madura.

No reines sobre el olvido
¡como entiendo a tu ex marido
abreviado y extremeño!

Defiende tu pedigrí,
no abuses del bisturí,
lo más grande es lo pequeño,

la familia es un sorteo,
Julieta besa a Romeo
por no cortarle las alas.

Un Larra en una botella
le regaló su doncella
a Felipe el doliente.

La corte de los milagros
parece un corral de Almagro
sin Lopes ni Calderones.

¡Ojalá que los Ortiz
maquillen con su barniz
ilustrado a los Borbones!

No escuches a los modistos
que no se pasen de listos
los más tontos de la escuela,

mejor Rembrandt, Garcilaso,
Groucho Marx, Einstein, Picasso,
Woody, Piaf, Chavela.

Muda el esquilón de buey.
Ni quito ni pongo rey
pero ayudo a su señora

¡Trágala! ¡Viva la Pepa!
Métanles donde les quepa
el rosario de la aurora.

Cristínate, Elénate,
Leti. Urdangarínate
pero sin Marichalarte.

Nadie venda los secretos
de aquel marido discreto
que no es juez siendo tan parte.

Que sigas siendo tan guapa
y que hagas tu labor de zapa
más deprisa que despacio,

y déjame terminar
abusando de lidiar
el Ripiado de Palacio.

¿Quién me ha robado el mes de Abril?

¿Quién envenena las palabras?
¿Quién truca el dado del parchís?
¿Quién me asesina por la espalda?
¿Quién llora si me ve reír?

¿Quién va desnudo a la oficina?
¿Quién contamina mi jardín?
¿Quién ha inventado la rutina?
¿Quién coño me ha robado el mes de abril?

¿Quién sangra por do más pecado hubiere?,
¿Quién me cambia por tul desilusión?,
¿Quién sazona el amor con alfileres?,
¿Quién me descorazona el corazón?

¿Quién quema relicarios, pilas, naves?
¿Quién alquila mujeres de alquiler?,
¿Quién ha sacado copia de la llave
de los secretos de mi secreter?,

¿Quién oxida el limón de las campanas?
¿Quién se sabe perdido cuando gana?
¿Quién me ha metido el dedo en la nariz?

¿Quién roba, silva, reza, desayuna?
¿Quién planta girasoles en la luna?
¿Quién coño me ha robado el mes de abril?

Que tenemos que hablar de muchas cosas (A José Hierro)

No te nos mueras, Pepe, que te mato,
no nos dejes la vida tan viuda,
ofende más la sangre que la duda,
no nos digas adiós quédate un rato.

Rezando estoy por ti como un beato
de hinojos ante Cristo y ante Buda,
a los pies de una virgen sordomuda
que empapa de diptongos tu retrato.


Que se joda la puta desdentada,
que suspendan en hierro a los doctores,
que vean amanecer las mariposas.

Que vuelva a trasnochar la madrugada,
que hagan puente los viernes de dolores,
que tenemos que hablar de muchas cosas.

Sabina 17/12/2002

Premios Ondas 2000

A quién vas a engañar con gorgoritos
y esa pos de gallito de taberna
la voz, vete a cagar si es un hilito
y no me hagas hablar de la entrepierna

Confiesa de una vez que estas quemado
de bordar la parodia de ti mismo
que un pendejo te quita lo bailado
que el espejo en lugar de un espejismo

te devuelve una ojera, un higo chumbo
una tos con goteras en la olla
un calavera cincuentón sin rumbo

un hortera con joyas, un villano
uno más del montón de soplapollas
que no follan por ver el gran hermano

Gatillazo gijonés. Gijón, 9 de Diciembre de 2005

Ya comprende un servidor
que el gatillazo de ayer
no encoña al mejor postor,
Sin edad de merecer
puedo seguir siendo yo
cuando me da por crecer

¿Por qué en Gijón, madre mía,
Donde yo menos quería
pasó lo que me pasó?
Mi garganta pajillera
con costo en la faltriquera
dijo que sí, pero no.

Lo malo es que el Jovellanos
se me escapó de las manos
por do más pecado había...
El Titanic y el grumete
salsa rosa caga y vete
menstruo de cuaderna vía.

A mi Nano, en Nueva York
se le atravesó el terrat
y Manhattan lo adoptó
y a Pablo, cuerpo presente,
cuando fue a Chile, a pisar
nuestras calles nuevamente.

Las pisó, claro que sí,
cayendo chuzos de punta
pero estuvimos allí.
Los del barçá, los valdanos,
las zidanes cejijuntas,
los talibanes cubanos.

Y, sin embargo, esa voz
enmudeció de repente
para darnos otra coz,
cambiarle la jeta a Acebes
es lo mejor de la noche
de este concierto tan breve.

Mañana será otro día
volveré a ser el fantoche
de calle melancolía.
Joaquín Sabina

Primer Gatillazo, Gijón Diciembre de 2005

Perdón por el gatillazo (Gijón, 06-05-2006)

Una tarde aquí mismo, Principado de Asturias
me desató un seísmo las penas y las furias,
dejándome sin voto ni voz ultramarina.

Hoy mi alma del Sporting, corazón colchonero,
sudo la camiseta del puedo porque quiero
sacarle punta al lápiz de la bilirrubina.

Ni Santo Job, ni chulo caradeculo al aire,
bastardo hijo de monja y de cura trabucaide,
sobrino de don Nadie, vecino de cualquiera.

Alzo el telón temblando de miedo, por si acaso
perdiera los papeles, la afinación y el paso,
que dibujó Picasso con tinta de otra hoguera.

Si ayer no me lincharon los santos inocentes,
hoy, postrado de hinojos, estreno mi impaciente
romanza Sancho Panza, trapecista con red.

Lacayo de Pelayo le rezo a la Santina,
Virgen de Covadonga, no dejes que el Sabina
se vaya de Gijón ronco y muerto de sed.

Para Adolfo, siempre

No me toques la razón
que descontrolo,
no me cantes la canción
sintigo y solo

El agravio de crecer,
las diez en casa,
luego el hombre y la mujer,
después que pasa.

Faluya, martir infiel,
negrita Rice,
los nenes de la Montiel
Zeus y Thais.

Al argentino de bien
le digo que suba al tren
de don Adolfo
póstumo,tarde y tan mal
tan singular, tan normal,
tan bien,tan golfo

Me se muere tanta gente
que las lágrimas urgentes
piden clemencia
pero el tonto de Castelo
no me dejo mas consuelo
que su ausencia.

Todos estos versos sobran
malditos sean los que cobran
hipotecas
el guay, el tonto del culo,
el gimnástico y el chulo
discoteca.


Martín Fierro, pelo plata,
en un río de hojalata,
nada y todo,
de los mitos,de las dudas,
huérfanitos y viudas
Quasimodo.

Hermano de este gallego
que,entre el reponso y el
fuego,
muere y pena,
Macondo,Onetti,Comala,
sin ti, querido, que mala
noche buena.

Ya no sé lo que me digo,
pongo a naides por testigo
de estas iras,
vanidad de vanidades
que maquilla las verdades
con mentiras.

Carne de televisión,
que master, que corazón
corazonado.
Que te lo cuente Osadía,
Guinzburg,Lanata,Badía,
libre mercado.


Yo quise creer que habías
vencido con hidalguia
los tumores.
Yahve,Krisna,Buda,Ala
Borges,Sabato,Cortázar,
Relatores.


Que tango tan compadrito,
que desazón, Charly,Fito
Y Spinetta.
Que bluff, que revolución,
que duelo entre el corazón
y la bragueta.

Cuando mi padre murió
sexo,droga,rock and roll,
prisa sin duelo,
nunca lo pase tan mal
como en el requiem final
de San Castelo.

Montevideo

Benditos los Benedettis,
Quirogas, Drexler, Onettis,
Vigliettis y Zitarrosas

Galeanos, Darnos, Leo
Maslíah versus Mateo,
lenguas de las mariposas

¿Celulosas, papeleras?
prefiero las chacareras,
el candombe, el chamamé,

Rubén Rada, mamacita, la murga,
la milonguita que hurga
en la planta del pie

Las macumbas orientales,
la rumba, los carnavales
que le hablan a usted de vos…

La pócima rioplatense
que entre Sao Paulo y Orense,
Tacuaremba, Jaime Roos

Urge que se den la mano
el turco, el gallego, el tano,
Fray Bentos, Gualeguaychú

Entrerrianos, charrúas,
bajo las mismas garúas,
paisanos del Coño Sur

Lautreamont Keith Richardeando
se cayó Montparnasseando
de la copa de un bonsái.

Qué bien rima con deseo,
mi prima Montevideo,
¡me quedo en el Uruguay!

La canción más hermosa del mundo (Babelia, 25-11-2006)

A los quince los cuerdos de atar me cortaron las alas,
a los veinte, sin mili ni altar, naufragué por las malas,
Edimburgo no era Mary Quant, Portobello era un ghetto,
tricolor boina de libertad para un hippie paleto.


Un okupa tan desocupado en corral tan ajeno,
debutando en los juegos de azar del amor al veneno,
nunca supe afinar la guitarra que duerme conmigo,
la hormiguita expiró, la cigarra sabrá lo que digo.


Georges Brassens me regaló una puta, Dylan un sombrero,
Paco Ibáñez una hoja de ruta, Chavela un te quiero,
luego Krahe, Silvio, Pablo, Aute, Louis Armstrong, Chico, Violeta,
me dijeron cantar con el coño es abrir la bragueta.


Yo venía de oír a Quintero, León y Quiroga,
Atahualpa, Chabuca, Discépolo, el Nano sin toga,
una pierna en el rock y la otra en mi Bola de Nieve,
José Alfredo me dio su razón demagógica y breve.

El inglés me pilló a contrapie (pero Lou Reed y Cohen)
la Mandrágora me rescató del borrón del PSOE,
luego quise lavar sin Colón mi son ultramarino,
el hip hop de mañana dirá lo que diga el destino.

Al final todos tienen derecho al swing y al pataleo,
a Machín, a Manolo el del bombo, a Bisbal, al perreo,
juglaría, mester contumaz de cantor vagabundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Este adiós (Nos sobran los motivos)

Este adiós no maquilla un hasta luego,
esta nunca no esconde un ojalá,
estas cenizas no juegan con fuego,
este ciego no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo,
esta letra no la protestaré,
ahorrate el acuse de recibo,
estas vísperas son las de después.

A este ruido tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón podrido de latir.

Este pez ya no muere por tu boca,
este loco se va con otra loca,
estos ojos no lloran más por ti.

Dolor de Arabia (Guerra de Irak)

Mierda de gato al coronel que mata
guante de seda al que discurso muda,
toque de queda al culo de culata,
puente de plata al desertor que duda.

Palo de ciego al tuerto que no mira,
beso de novia al casi muerto vivo,
vino de misa de uvas de la ira,
monte de venus en desierto altivo.

Pan luego nutre más que sangre pronto,
sopa de letras para el hijo tonto,
alma en armario para el desalmado.

Dolor de Arabia, canto de sirenas,
gas lacrimógeno para las hienas
tiro desgracia para el desgraciado.

Dibujantes, qué

Estos pintores son mis amigos,
estos amigos son mis pintores,
estos dibujos para escuchar
son mis testigos
y, en Relatores,
me dan lecciones para pintar
con tres colores

Estos plumillas que van y vienen
a Buenos Aires son mis colegas,
pintan el mundo, viven al día,
no les conviene
negar que niegan
el corazón de la fantasía
que los mantiene.

Estos porteños son mis paisanos
tan madrileños ultramarinos
tan finisterres, tan punto com,
venga esa mano,
póngame un vino,
échele un pulso a don Hilarión,
froten la lámpara de Aladino

Diario de un peatón

Diario de un peatón, es la verdad,
no supe conducir ni conducirme,
busqué en las ruinas de la vanidad,
no pongo fechas por no desvivirme.

No necesito la necesidad
del más que tú, ni quiero redimirme,
pecados vespertinos de la edad,
también fui joven antes de morirme.

Versiones primerizas, descartados
romances que quisieron ser canciones,
fósiles amarillos del desván.

Recuerdos para los desconsolados
que embalsaman sus propias rendiciones,
con versos que no saben dónde van.

Madrid 5 de Abril de 2003

Diario de ruta de El gusto es nuestro

Asturias, Contamíname, Lucía,
El blues del autobús, Luna, Señora,
la palabra, la voz, la melodía,
poniéndole al amor banda sonora.

Dos y dos suman mucho más que cuatro,
tres y una gritándole a la vida,
sólo faltaba yo en esa movida,
de la complicidad y los teatros.

Brindo por una reina y tres maestros
que hipnotizan a tres generaciones,
por el gusto de ver que el gusto es nuestro;

Víctor, Ana, Miguel, mi primo el Nano,
gracias por perfumar con emociones,
el sueño de una noche de verano.

Coplas del Atleti

Aquí me pongo a contar
motivos de un sentimiento
que no se puede explicar.

Y eso que no doy el tipo
del hincha que rompe piernas
por defender a su equipo.

Para entender lo que pasa
hay que haber llorado dentro
del Calderón, que es mi casa.

Curro Romero es del Betis
y yo de Curro Romero,
pero que gane el Atleti.

Qué manera de ganas,
qué manera de perder,
qué manera de bajar,
qué manera de subir,
qué manera de empatar,
qué manera de sufrir.

No me preguntes por qué
los colores rojiblancos
van con mi forma de ser.

Guerra al merengue arrogante,
a mí me gustan las rayas
de los colchones de antes.

Mira si soy colchonero
que en la Plaza de Castilla
me considero extranjero.

Qué manera de ganas,
qué manera de perder,
qué manera de bajar,
qué manera de subir,
qué manera de empatar,
qué manera de sufrir.

Lo malo de ser vikingo
es perder contra los indios
la batalla del domingo.

Que lo digan los papeles;
no cambio por mi Neptuno
su pasarela Cibeles.

Los que quedan al final
son Kiko, Luis, Collar, Futre
lo siento por tal y tal.

Cumpliendo cien años andas
y estás más joven que el niño
que galopa por las bandas.

Y la afición a tu lado
porque cree en el milagro
de balón enamorado.

Coplas a María Dolores Pradera

Estas canciones del alma
que canta María Dolores
resacan la mar en calma
y aplacan los sinsabores.

Más limeña que Chabuca
más cuata que José Alfredo
más violeta que ninguna
fina estampa, caballero.

Me sabe a hierba tu nombre
y a vinagre de jazmín
pa qué vivirán los hombres
que no se mueren por ti.

Qué lujo de Marihachazo
amarradito a Rosita
multiplicando ese canto libre
que no se marchita.

Con tus ponchos, con tu risa,
del escenario al avión
tú que sabes que las prisas
son cosas de mal ladrón.

A esas canas sin colores
hay que ser princesa en vena
viernes santo sin dolores
manto de la Magdalena.

Que sepas que tu retrato
en mi altarcito lo llevo
desde que uno era un niñato
Cuanto, cuantito te debo.

Un día de primavera
te conté en un ascensor
que tú fuiste la primera
que me curó el mal de amor.

Luego cenamos dos noches,
o tres, o diez, qué más da,
derrochando los derroches
como peces de ciudad.

Por eso hoy vengo
a pedirte, corazón,
que seas feliz.

Y el tiempo que te quede libre,
si te es posible, dedícalo a mí.
Y el tiempo que te quede libre,
si te es posible, dedícalo a mí.
Coplas de Sabina dedicadas a María Dolores Pradera en la presentación del disco “Canciones del Alma”
(Madrid, Noviembre de 2003)

Cervantes punto com

Don Quijote navega en internet,
Sancho Panza da el cante en telecinco,
Dulcinea putea con la jet
¿y Alzona? Por el culo te la jinco.

El bachiller Carrasco y el mosén,
Maritornes comadre de Madonna,
los fijosdalgos votan al Pepé
o a Maragall cuando la bolsa sona.

Insula barataria menorquina
que no la compran yelmos de Mambrinos
ni bacías de Figaro, ruina
de Amadises, Roldanes, Moratinos.

Follones, malandrines, diputados,
caballeros andantes que no andan
los caminos insomnes y minados
con aspas de molino bastardan.

Gigantes eran, sí, los sarracenos,
lo sabe Rocinante, cabalgado
por los colgados que nada creemos,
por más que con la Iglesia hemos topado.

Y el vulgo ajeno al musgo de la historia,
derrapando, jodiendo, pobrecitos,
dando vueltas y vueltas a la noria,
puliéndose el jornal en los garitos.

Don Alonso Quijano sigue aquí
provocando a los vivos que están muertos,
mutilado en la más guerra incivil,
viajando en metro, desfaciendo entuertos.

Tal como van las cosas hoy en día,
cumplesiglos feliz, se abre la veda
de la mancha en calle melancolía,
cervantino maldito Avellaneda.

Épica de chichones, huesos rotos,
obsoleta armadura robinsona,
agosto de diseño, hueros votos
del mar sin poseidones ni amazonas.

Ni sé por qué vos cuento lo que digo,
la culpa es de la muerte que no arde,
Sidi Amete me basta de testigo
que lo cortés no quita lo cobarde.

El Toboso, Nochebuena 2004

Cada noche

Cada noche te aguardo en la escalera,
vivo dilapidando amaneceres
con tu bombacha fucsia por bandera.

La única patrona de las despedidas,
yo te nombro entre todas las mujeres,
la flor de la canela de mi vida.

Ahora que

Ahora que tengo un alma que perder
Ahora que no te debo ni me debes
Ahora que me perfumo cada día
Ahora que nos mojamos cuando llueve
Ahora que no te engaño todavía
Ahora que parecemos colegiales
Ahora que sale gratis ser feliz
Ahora que no me culpas de tus males
Ahora que me han devuelto el mes de Abril
Ahora que nos besamos en los parques
Ahora que hacemos tantas tonterías
Ahora que estas a tiempo de olvidarme
Ahora que no te quiero todavía.

Para Rafael Alberti

Si digo Rafael digo torero.
Si digo cal naufrago en tu bahía.
Cabello de ángel, gorro marinero.
Si digo barcos nombro tu poesía.

Si digo Alberti digo Garcilaso,
Federico, la casa de las flores,
“No pasarán”, Trastévere, Picasso.
Si digo Rafael digo Dolores.

Si digo luto digo que no quiero.
Si digo Juan me abrazo al Panadero
del pan azul de la melancolía.

Si digo octubre mato a tu asesino.
Si se va Rafael se muere el vino
del bar del Puerto de Santa María.

Para Olga Román

¿Olga Román? Pregúntale a cualquiera
que no venere el cielo de su boca
de su desván, pomelo con caderas
del dulce desconsuelo que provoca.

Cuando en plazas de toros imposibles
pega su voz a mi como una lapa
sus coros rompen techos y fusibles
y el don de su despecho se destapa.

Su bola de cristal llena de dientes
es un peligro para las morenas
tontas de la ton tómbola amarilla.

¿Olga Román? No ejerzo de vidente
pero poned su charme en las antenas
y yo estaré apludiendo de rodillas.

A Lima

Lima la horrible, César con garúa,
guerra sin declarar, jardín cercado,
cerradura de llave con ganzúa,
Casuarinas, Barranco, Leoncio Prado.

Lima la dulce, flor de la canela,
alazanes de paso marinero
Chabuca, fina estampa, duermevela,
Martín de Porres, Cristo milagrero.

Anticuchos, semáforos, cholitas,
chinganas, escribanos, pirañitas,
panza de burro, cielo hipotecado,

buganvillas, huachafos con corbata,
coronados laureles de hojalata,
último tren de los Desamparados.

A la sombra de un Ángel

Disertaré, a la vera de este Prado,
sobre un ángel y otro ángel consonante,
porque érase una vez un delicado
amigo del amigo de un cantante.

Reventaba baúles con dibujos,
llevaba el corazón manga por hombro,
blasfemaba en cristiano sin tapujos:
no salía, qué lujo, de su asombro.

Qué retorno tan vivo y tan lejano,
qué singular, qué azul, qué diferente,
qué sueño de una noche de verano,
qué nosotros, qué luz tan de repente.

Quisiera yo a la sombra de este tronco
brindarte al cielo este burel maestro.
Qué más decir, tan póstumo y tan ronco,
sin padre a quien rezarle un padre nuestro.

Quién te mandó embarcarte a la deriva
con un grumete así, qué mal negocio.
Quién pudiera vivir en carne viva
lo que vivió mi socio con su socio.

Lo que vino después de los despueses
no desenfoca tu caligrafía.
Quién pudiera volver haciendo eses
contigo a El Puerto de Santa María.

Qué duermevela de canela en llamas,
qué pirata, qué verbo, qué osadía,
qué posdata en el álbum de una dama,
qué serenatas de melancolía.

El viento que arrasó las arboledas
no empañará el cristal de la memoria:
al final, la verdad es lo que queda
cuando se caen las babas de la historia.

No hay más noble mester que el de escudero
de un juglar con camisa de arlequín.
Nunca fue Rafael tan caballero
ni mi hermano menor tan Benjamín.

Para Julio Anguita

Hoy doblan las campanas a rebato,
Cördoba ya no está lejana y sola
desde que tiene un osico candidato
al califato de las amapolas.

La Bética de aceite y fandangillo,
la de Averroes, Séneca, Adriano,
la que borde un encaje de bolillos
con judíos, moros y cristianos.

El moisés de mis sueños andaluces,
la que iba cinco siglos por delante,
de la Europa del siglo de las luces,

la sultana que adorma su mezquita,
con naranjas de seda de turbante,
cuando sale a votar a Julio Anguita.

Para Iñaki Gabilondo

Donostierra cabal, verbo pulido,
fajador cuando tocan a rebato,
tribuno de la plebe sin partido,
ni con Felipe quiso hacer un trato.

Desvela a la afición cada mañana,
hoy por hoy, verso a verso, noche a día,
como van a extrañarlo esta semana
las ondas tan viudas de poesía.

Seduce con el alma y con la voz,
ni cuando calla a gritos da una coz,
las amarguras nunca tocan fondo.

Polanco sabe quien no tiene prisa,
la vida sigue en mangas de camisa,
ser o no ser, Iñaki Gabilondo.

Para Enrique Morente

Esa voz que se juega la vida
esos ojos llenando el vacío
esos dedos hurgando en la herida
esa liturgia del escalofrío

Ese orgullo que pide disculpas
ese sentarse para estar erguido
ese añejo sabor de la pulpa
visceral del limón del olvido

Esa revolución de la amargura
ese inventario de la mala suerte
ese tratado de la desmesura

Ese como, ese que, ese hasta cuando
ese pulso ganado a la muerte
ese Enrique Morente cantando

Para Camarón

Como te extraño
motín del horizonte,
pan de la aurora
cincuenta años,
uno menos que yo
cumplirías ahora.

Jondura en vena,
anginas con arena
verte y no verte,
bandera herida
Camarón de mi vida
muera la muerte.

A Buenos Aires

Porteño fui desde que, en Caminito,
coincidí con Malena en un fandango
y Boca le dio teta al huerfanito
que arrastraba dos velas y un tamango.

Venus arrabalera, flor de fango,
Maipú esquina Corrientes, compadrito,
Colón de gala, pibes sin un mango,
Fangio, Discepolín, Borges, Dieguito.

Por don carnal contra doña cuaresma
líbrate del fantasma de la Esma,
del duelo Cromagnón, maldito affaire.

Canta con el Polaco y con García
el tango añil de la melancolía,
que tengas buenos sueños, Buenos Aires.

Para Ángel González

Que ----- tan Oviedo,
que Quevedo tan fieramente humano,
que cónclave de sol, ¿quién dijo miedo?
que caracol, que padre tan hermano.

Que singular tan made in Esporonceda,
que rosario de bares con esquinas,
dice vámonos ya pero se queda,
que arquitecto, que máster en ruinas.

Que arcángel de la guarda tan González,
que imán, que bien me sabe nuestro ahora,
que carita de plato de cabrales,

que bucanero anarcotraficante
mellando los puñales de la aurora,
que savoir faire, que caballero andante.

Para Alfonso Ussía

¿Ramplón? ¿No es esa la autobiografía
de un lameculos a un borbón pegado?
¿ordinario? Su pluma de lenguado,
y cursi, ¿no es sinónimo de Ussía?

¿Pelma oficial?, la caspa de su seda,
¿tópica?, su alitosis perfumada,
¿boba?, su sopa, rancia, su cruzada,
buen gusto,…¿usted?…don Mendo no se hereda

¿Esteti…cualo?…Chatín, más le vale,
antes de sus eructos semanales,
lustrarse los colmillos con lejía.

Deploro que se pudra usted de celos
viéndome derrochar (sírvanse frías)
las gracias que no quiso darle el cielo.

25 aniversario de El País

¿Marisco? Bebo y Cigala,
¿Pescaíto? Camarón,
dos Morentes y una Estrella,
Chavela sin Jimador,
Compay Segundo, primero,
Ruibal, Krahe, par de dos.
¿Y los Silvios Milaneses?
Sexo, drogas y rock and roll,
¿Y los Ríos Víctor Belenes?
¿Y Manu el predicador?
Qué Guerra, Juan Luis y Pedro,
qué bachata, qué hip-hop.
Qué guapo mi primo el Nano,
qué Páez, qué Charly, qué yo.